Extrait

1/   Le bruit provenait d’une machine que l’on appelle un « ventilateur artificiel » qui pompe de l’air et en insuffle à travers un tube de silicone – lequel, rentré dans la trachée du patient, lui permet de respirer.

   Le patient – je préfère écrire le malade – ne savait rien de tout cela. Il entendait seulement le bruit de la machine et son propre bruit – celui de sa respiration, saccadée, hoquetante, toussotante, et le tube, aussi ténu qu’un insignifiant petit fil électrique, lui semblait, dans sa bouche, plus volumineux que la patte d’un ours. Il était étendu sur un lit, les deux bras attachés par des bandes velcro aux barres métalliques du lit.

   Il sentait qu’on avait, autour de ses lèvres, son nez, ses joues, installé toutes sortes de cordelettes, sparadraps, tampons de coton, un harnachement qui le paralysait autant que le système de perfusion établi sur son avant-bras gauche, ou que les électrodes appliquées sur sa poitrine et reliées à un scope, dont l’écran renvoyait un tracé de couleur verte – celui de son cœur – mais il ne le voyait pas.

2/   Lorsque les gens vous racontent que l’on « revoit sa vie se dérouler devant soi », au cours d’un accident, une noyade, une opération ou au cours d’un voyage aux marges de la mort, il faudrait leur demander d’être un peu plus précis ou plus honnête. Il est vrai que toute expérience étant, par définition, unique, ce que vous disent les gens est peut-être exact. Mais je n’y crois pas.

   Je n’y crois plus. Je crois – parce que je le sais – que l’on voit sa vie, certes, mais qu’on ne la voit pas se « dérouler » comme une suite chronologique d’événements. On ne voit que des morceaux, des lambeaux, un chaos de vie. C’est le désordre, le charivari, le maelstrom, c’est un kaléidoscope qui s’agite furieusement et qu’aucune main ne repose afin que l’image se stabilise. C’est du fragmenté, de l’éclaté, de l’atomisé, comme si vous vous retrouviez dans un chaudron, un tuyau qui se retournerait dans tous les sens et charrierait des débris de vie. Ou de rêve. Vous êtes à l’épicentre d’une sorte de séisme. Vous êtes le séisme. Et le plus étonnant est que les morceaux de vie, l’éparpillé de vie que vous revoyez, ne sont pas forcément les plus importants.

Descriptif

Editions Folio 3046 année 1998 ISBN 2070404072, Etat général Moyen, couverture souple, tranche et dos moyennement passés et marqués, intérieur assez frais, tranches des pages moyennement salies, livre d’occasion broché format poche de 11x18 cm, 305 pages